Он пройдёт, по листьям ступая тихо,
Зазвенит от капель дождя трава
И колодцем станется в лето выход
(Что дорога есть, говорит молва)...
Зажурчит: «Усни же, поспи, родная,
Мои грозы будут всю ночь греметь,
Постарайся силы сберечь до мая,
А не то декабрь покажет смерть...»
И ты ляжешь в мокрую княженику,
А он встанет ласково за спиной
И погаснут солнечных красок блики,
И накроет лес колдовской покой;
Он споёт тоскливо о битвах древних,
Прикоснётся трепетно к волосам...
Так окажется былью одно поверье:
Свою осень каждый встречает САМ...